Voyage en septembre…
	2 heures 11, le 29…

	Je ne sais pas trop par quel bout commencer.
	Peut-être que je devrais parler d’hier.
	On était en train de faire les courses dans une grande surface et voilà que ma petite voix intérieure me dit, alors que j’aborde le rayon fruit sec : 
	«  Tu vas trouver des cranberries… »
	Et de fait, j’en trouve. Pile au moment où ma femme me rejoint. C’est la première fois que j’en vois en grande surface en France. Et croyez-moi, je les aurais remarquées avant ces fichues cranberries. Parce que ce sont les fruits secs préférés de ma femme (et sans doute de moi aussi).
	Peut-être que je devrais aussi préciser que mes rêves sont aussi importants que mon voyage.
	Peut-être que je devrais dire que je suis déconnecté quand je suis ici. Que la nature, l’espace, la rencontre avec d’autres gens me manquent.
	Il faut aussi que je vous avoue que j’ai dormi jusqu’à près de deux heures de l’après-midi et que dans mon rêve j’analysais ma dépendance et que je découvrais une étrange dépendance à ma sœur. Apparemment elle était camée et avait des cheveux gris. Alors que moi, ma drogue a toujours été la bouffe et que les cheveux, c’est pas gris que j’ai tendance à les avoir, c’est clairsemés.
	Dans ce putain de dernier rêve de la nuit dernière, il y avait révolte et acceptation.
	On est que ce qu’on peut être.
	On peut être évidemment beaucoup si on est à la hauteur de ses aspirations. Mais les aspirations, hein, elles ne sont pas toutes forcément de devenir une star.
	On est que ce qu’on a les moyens d’être. Pas plus. Pas moins. Enfin, si, parfois moins. Parce qu’on a pas de bol, pas assez d’argent, parce qu’on est né là où il ne fallait pas.
	Est-ce que j’aurais aimé naître différent cela dit ?
	Ben si la réincarnation existe bien, que le monde n’explose pas, oui, ça me va encore. Je sais que j’aurais l’occasion de tester le siècle qui m’intéresse le plus : le vingt-deuxième. Je sais que je préfère le futur.
	Mais voilà. Il faut quand même faire avec le présent. Si possible en ayant un œil sur le passé.
	Et c’est jeter un œil sur le passé, sur ces trois dernières semaines que je vais m’apprêter à faire à partir de demain. Peut-être que j’aurais le pouvoir d’invoquer des images, de vous faire revivre ce que j’ai ressenti. Peut-être que ce pouvoir ne sera que réservé à ma femme et à moi. Ou à moi seul quand je parlerai de mes rêves.
	Mais voilà ce que je sais.
	Une fois que j’aurais écrit ce petit journal, ce chapitre un peu à part, je devrai faire un choix.
	Il faudra que je sois plus en accord avec cette nature qui s’est révélée.
	On ne peut pas fuir toute sa vie, n’est-ce pas ?
	Je croise les doigts pour arriver à rédiger tout ça très vite. En deux jours, ça serait formidable. Mais je ne vais pas être si optimiste. On va compter plutôt sur la semaine.
	D’ici là, je me demande si c’est bien utile d’écrire en ligne. Je ne le ferai, à vrai dire, que si j’ai des rêves intéressants ou si je décide de balancer le journal morceau par morceau.
	Quoi ?
	Vous bavez déjà ?
	Il ne faut pas. Ca n’a rien de plus intéressant dans le style que ce que je suis déjà capable d’étaler.
	Et j’étale beaucoup.
	C’est juste que ça a peut-être plus de sens.
	Ce qui est déjà pas si mal…
	A dans quelques heures… Ou jours…

	Le 30, beaucoup trop tard dans la matinée…
	A dans quelques heures ou jours, j’ai dit.
	Surtout que je me suis bien compris.
	Cette semaine est celle de la transition et de la récupération.

	Jean Claude Vandamme.
	19 heures 16, le 3 octobre…
	
	Wawawawaow. J’ai bien rêvé de cet auguste bonhomme. Au détour d’une promenade sur ce qui ressemblait au début à un gigantesque paquebot, je le vois contre un rambarde en train de signer des autographes. Je finis par l’aborder pour lui demander quand il va se mettre à faire des films comiques. Je suis surpris par son aspect : un peu éteint, gras, la barbe, les cheveux blancs. Il s’est laissé aller.
Il me délivre quelques sentences de son crû dont une que je note sur mon carnet sur le cours du temps ou l’importance de quelqu’un dans le fil de celui-ci. Il me signale avec un léger accent arabe que les films comiques ne sont pas à l’ordre du jour mais qu’il a plutôt terminé avec un petit producteur un truc sur l’Irak.
	Jean-Claude me signale aussi que – hum – il suit parfois mon journal, enfin mes pages du jour et que s’il accepte le procédé, il a été un peu peiné les fois où je me suis moqué de lui.
	Et je reste à causer avec lui, espérant peut-être m’en faire une relation dans le milieu d’Hollywood ou à trouver ce qui fait les ressorts de sa psyché.
	C’est quand même pas rien des rêves comme ça.
	Ca fait se poser des questions sur les tours que peuvent te jouer ta psyché.
	Quelle part de coyote ai-je en moi ? Ou de Jean-Claude Vandamme ?  Hu ?
	Parce que bon, malgré tout, je ne peux pas m’empêcher d’avoir de la sympathie pour cet acteur dont je ne serais pas capable de supporter nombre de film (à la vision). Son personnage, même si c’est en partie lié à la consommation de produits illicites, a quelque chose qui résonne avec des reflets de ma psyché.
	Et surtout, pourquoi l’avoir vu plus ou moins en leader religieux ou guru de type musulman au début du rêve ?
	Je crois de plus en plus au monde parallèle. A celui que nous devons tous explorer chaque nuit ou parfois à chaque fois qu’on ferme les yeux… Il y a une vie incroyable de l’autre côté. Une vie qui nous échappe. Une vie qui n’est pas la vie pour la plupart des gens. Mais qui n’est pas moins la vie pour moi. Pas moins que ne le sera la vie de certains surfers du web d’ici quelques années, connectés en permanence dans des salons virtuels.
	Parce que ce qui est le plus important, ce n’est pas le royaume dans lequel naissent les émotions, mais bien les traces que ces émotions laissent en nous, nan ?
	Quoi ?
	Ce n’est pas une façon de commencer un journal de voyage ?
	Peut-être.
	Mais je ne vois pas de mal à gagner la préface d’un Jean Claude Vandamme, même virtuel.
	
	Les passages en italique seront les commentaires rajoutés. Pas tous les commentaires, certes, parce que des fois je rajouterai des choses sur ce que j’ai écrit de manière brut dans le journal, mais en général, ça sera plutôt un contrepoint à froid.

	Jour 1, à près de 2 heures le matin du 3…

	Bonnes habitudes à nouveau.
	Je réécris dans un journal sur support papier. 
	Ca me permet de me mettre en « contact » avec ma capacité à dessiner, créer des formes, il y a une sorte de forme d’auto-érotisme dans l’écriture. Et puis il y a aussi cette manière d’être à nouveau intégré au passé, au temps où c’était normal de procéder ainsi. Pendant des siècles on n’a pas pu faire autrement après tout. 

	La chatte est inquiète. Elle n’a plus son karma.
	Et mon écriture, bon sang… J’espère vite être là-bas (aux Etats-Unis).
	A tout à l’heure…

	7 heures patate.
	Ai rêvé d’un étrange boot camp. Il y avait une instructrice de philo ou de savoir-vivre un peu bizarre.
	Un compagnon placé à côté de moi dans une file d’attente part aux toilettes avec moi. Nous nous retrouvons dans une sorte de petit baraquement qui devait aussi pouvoir servir à vendre des saucisses frites. La fiancée de mon pote, maintenant un fantôme, a besoin de communiquer avec lui et me possède après que j’ai accepté de rendre ce service.
	Je me retrouve obligé de communiquer en morse pour signaler ma présence à l’instructrice puisque le fantôme contrôle totalement ma façon de parler et de me comporter. Je ne suis pas franchement rassuré lorsque je me rends compte que ce fantôme qui occupe mon corps pourrait faire des actions qui me seraient attribuées alors que je n’aurais pas vraiment de moyens de prouver le contraire.
	Mais bref, je suppose que je dois arriver à communiquer avec l’instructrice car cette dernière et les élèves de cette classe militaire gagnent « des points en accepter le surnaturel ».
	Je me souviens que le voyage vers le boot camp n’était pas facile mais que plusieurs personnes ont pu amener leur animal : chat, lapin et une sorte de lézard.
	
	15 heures et des brouettes.
	Je n’ai peut-être pas tout noté sur le rêve et mon pote dont la fiancée occupait mon corps. Il faudrait que j’arrive à analyser ce rêve, bon sang, parce qu’il est dans le registre du bien mignon.

	15 heures et quelques brouettes de plus…
	Bon. 
	Forcément, je ne suis pas à l’aise. Je n’y peux rien.
	Il est clair que je déteste ne pas avoir le contrôle.
	Il va falloir que j’apprenne à me contrôler (ha ha ha). Vraiment. Ce qui, avouons-le, n’est pas facile.
	On est passés au-dessus de l’Islande et bon sang, plus l’encre coule, plus je sens que je vais détester me relire…

	Jour 2
	Vers 7 heures, le matin du 4.

	Voici plusieurs semaines, j’ai senti, en faisant ma petite cérémonie fétichiste de divination, qu’on n’arriverait pas forcément dans les bonnes conditions.
	- Vol parti près d’une demi-heure en retard.
	- Vol arrivé plus d’une heure en retard.
	- La copine de Tony, l’oncle de Kat, qui est en train de commencer une fausse couche.
	- Intestins forcément bousillés dans l’avion par la peur de voler.

	Enfin, mauvaises conditions… Ca sera surtout qu’il n’y aura pas de ranch à deux heures de San Francisco comme il avait été prévu voici quelques jours et que nous sommes bloqués sur Berkeley dans la maison de Tony pendant que ce dernier soutient sa copine chez elle pendant l’épreuve de la fausse couche.
	Dommage que Tony ne soit plus avec Daniela. 
	Denise est gentille aussi, remarquez, mais ce n’est pas la même chose au niveau d’un truc qui m’avait plus chez Daniela : la spiritualité. J’avais apprécié la discussion métaphysique sur la réincarnation la dernière fois.

	Donc, en résumant la journée d’hier…
	- J’ai bu comme un sale dans l’avion. Je crois que j’ai rarement autant bu de ma vie (Je ne parle pas d’alcool, hein, mais d’eau, soda ou café). Le stress devait certainement ajouter à la climatisation pour me déshydrater.
	- J’ai bien aimé le vol dans cette compagnie et apprécié les trois films : « Le guide du routard galactique », une sorte de mélo avec Michael Vartan et « The Interpreter » avec Nicole Kidman.
	- Ca a été très facile de passer la douane, un samedi avant-veille de « Labor Day » à l’aéroport de San Francisco. Je me faisais une idée préconçue sur le tas de formalités administratives. Mais non, ça n’a pas été le cas. Le contrôle à la douane était extrêmement détendu tout comme l’enregistrement (plus serré en sécurité mais coloré par un fou rire maison) à Roissy.
	- La rencontre avec Denise, la quarantaine, praticienne de la médecine chinoise et en attente de cette fichue fausse couche. Nous avons un peu attendu dans son appartement le temps de savoir comme on allait s’organiser. Il a été convenu qu’il serait plus simple que Tony reste avec elle pendant qu’on serait chez lui à Berkeley.
	- Une petite balade à pieds jusqu’au carrefour de Shattuck et d’University Avenue. C’est vraiment là qu’il faut être pour acheter certains livres ou disques dans la région de San Francisco. Dans un magasin de jeux, j’ai pu trouver des bouquins incommandables (rha ce néologisme), limite, depuis la France à des tarifs bien plus raisonnables (au coût actuel du dollar et en n’ayant pas à faire avec le prix du transport).
	- Dîner dans un petit restaurant appelé « Au Coquelet ». J’ai profité d’un sandwich chaud avec l’éternel galette de soja ou de je ne sais quoi qu’ils servent aux végétariens. La déco était sympa, le coca était coupé et l’endroit doit beaucoup servir pour les petits-déjeuners. Kat rêve déjà d’un petit-déjeuner avec des pancakes.
	- Retour chez Tony. J’ai pu enfin goûter de la root beer (achat dans un commerce de proximité). Hum. Je comprends pourquoi certains détestent. C’est vrai que ça a limite un goût de médicament très sucré. Mais je ne suis pas venu aux Etats-Unis pour faire autrement que local.

	Jour 3
	Vers 7 heures du matin, le 5…
	Hu ha.
	Mal de crâne qui ne cesse de me tarauder 
	(Hu hu hu, ce que je suis sujet aux maux du corps quand même, fragile petite nature hypersensible ou avec des tendance hypocondriaques que la mienne…)

	Pour la deuxième fois de ma vie en plus de vingt ans, je me couche avant minuit. Et je dois bien plus que mon quota d’heures.
	
	Rêve : je suis encore le fils du diable. Je dois passer des épreuves sur le sens de la vie ou tester ma moralité. Il s’agit de vivre une sorte de quotidien un peu bizarre.
	(A l’heure où je rédige ce texte sur le PC, le rêve de la nuit dernière me revient. Un truc con où je devais aller dans une école sur Paris et me taper près d’une heure de trajet aller. Un truc que je ne pouvais pas accepter. Je ne peux pas accepter ce genre de contraintes dans ma vie).
	Dans l’actualité, il y a un géant et des vampires. Oui, oui, c’est normal qu’il y ait ça.
	Mes amis sont étranges :
	- un type un peu gros qui peut se déguiser ou passer pour une vieille qui promène son chien. Il a beau avoir un look de gars, limite la barbe, avec une robe et avec son chien, on dirait vraiment une vieille…
	- un type qui ressemble à Ross Geller dans la série « Friends ».
	- un concierge / propriétaire qui est peut-être aussi le maire de la ville.
	- un frère ou une aide (venue d’on ne sait où) qui me communique des messages du Diable.
	Il est entendu que par Diable, j’entends celui qui va t’offrir les moyens de connaître comment tu gères ta moralité. C’est plus du Lucifer, celui qui apporte la lumière que je parle, hein. Pas du Satan débile et chrétien.
	Il y a une longue scène du rêve qui se situe dans un bus. Je suis transporté un arrêt trop loin et je me retrouve paumé dans la pampa (expression que j’adore utiliser pour désigner aussi bien la campagne qu’un quartier paumé).
	Je parviens à être ramené au bon endroit par mon frère / aide dans la voiture du Diable. Le paysage est particulièrement étrange quand je reviens en ville. L’eau recouvre le quartier des docks. C’est très humide.
	Sur la fin du rêve, on doit faire une sorte de « run » (un casse ou une infiltration des lieux, si je puis me permettre l’expression, vu que le rêve est inondé) sur la mairie. Je suis pété de rire en découvrant le déguisement de mes camarades :
	- Le gros dans toute sa splendeur de petite vieille.
	- Ross Geller en jogger un peu gras et minable, couleur canari.

	La journée d’hier…
	Je vais tenter un résumé honnête. J’ai la migraine qui continue et je sens que j’ai l’estomac (est-ce étonnant ?) lourd comme si je n’avais pas tout digéré.
		
	Lever tôt. Pas de nouvelles de Tony.
	On file en ville dans l’idée de se faire Alcatraz. On prend le Bart (joli nom pour un métro ou un train de banlieue, j’aime ce côté Simpson) et on débarque dans un coin un peu craint craint du côté de la station Powell. 
	On achète un passe intérieur pour pouvoir visiter la ville en profitant du bus ou du métro sans avoir à raquer à chaque fois. L’office de tourisme est assez réduit, la fille de la sécurité semble s’emmerder. Mais des infos en français, japonais, espagnol, italien et allemand sont assez faciles à trouver.
	A la sortie de la station, parce que je veux voir si un magasin est ouvert, on découvre Turk (je crois bien que c’est ça) Avenue tôt le matin et son festival de junkies. Essentiellement des blacks. 
	Tony nous confirmera plus tard, pour avoir passé une ou deux nuits ici en arrivant aux states que c’est effectivement un quartier de putes et de junkies.
	Un petit black bien malin et chafouin me renseigne sur les bons bus à prendre si je veux aller à Alcatraz. Je suis un peu obligé de lui filer un dollar parce qu’il vit des renseignements qu’il donne aux gens. Il me fait penser à ces personnages roi de la démerde dans les séries télé ou dans mon jeu de rôle favori.
	On remonte l’allée du « cab » en découvrant Union Square et ses peintres qui exposent avant, finalement, de décider de plonger dans le quartier chinois.
	Hu ho ha.
	Total.
	Dépaysement total. La même claque ou presque que la première fois.
	Ce sont plus des images qu’il me faudrait retenir.
	Des chats et des libellules partout pour la collection personnelle de Kat.
	Mes confiseries exotiques favorites à profusion : prunes séchées, gâteaux d’aubépine
	La foule, archi-nombreuse. Le kitsch dans nombre de boutiques et le sublime dans quelques autres avec des sculptures à tomber sur ivoire ou os d’éléphant.
	On déjeune à midi dans un restaurant dont j’ai oublié le nom et dont je ne recommande pas les toilettes (hurg, bouchées un max). La bouffe est sympa même si l’axiome chiottes dégueux, bouffe à craindre me fait un peu flipper. Le cresson d’eau se mixe bien avec la sauce, le tofu et le riz.
	Après le restau, on fait à peine quelques mètres pour se poser dans un square situé sur une rue parallèle à l’artère principale du quartier chinois. Grande vue sur la tour de la Bank of America, pigeons à foisons, joueurs invétérés et gueules mémorables.
	Je revois le papy chinois en train de piquer un roupillon, le mec blanc avec l’attirail de GI en train de se siffler une boisson orangée, le mec black de la sécurité qui ne semble pas prêter attention au gros couteau à la ceinture du faux GI.
	Je revois tous ces groupes de chinois occupés à des jeux de cartes auxquels on ne comprend rien et puis le gars qui porte une pancarte pour protester contre les activités du gouvernement chinois et les méfaits du communisme.
	Nous sommes en Asie. Ou presque. C’est incroyable. Je ne sais pas dans quelle autre ville cette immersion à ce point là est possible.
	Nous poussons ensuite le chemin jusqu’au bout de l’artère principale pour voir que la rue est bloquée pour cause d’une course de vélo. Nous visitons une librairie de contestataires. Le quartier que nous avons atteint est clairement un fer de lance de certains mouvements libertaires ou de la contre-culture.
	Nous revenons sur nos pas en prenant deux ou trois rues parallèles au-dessus de l’artère principale. Ah mon dieu. Il n’y a quasiment pas de touristes. Là, vous pouvez trouver les commerces d’alimentation avec des étiquettes uniquement en chinois et des produits que la plupart des européens ne pourraient pas supporter à leur table. C’est vrai que ce n’est pas évident de supporter l’odeur des fruits de mer séchés ou de voir ces poissons encore vivants s’asphyxier sur les étals. C’est vrai que l’étroitesse des allées dans les commerces et la foule grouillante pourrait faire peur à celui qui est habitué à son petit univers. Mais quoi, hein… Etre là, dans cet endroit, c’est presque s’épargner le voyage en Chine. Il n’y a presque pas de différences. Je regrette plusieurs fois d’être végétarien parce que le meilleur moyen de bien rencontrer une culture, c’est par la nourriture et ce qu’il y a sur les marchés laisse quand même penser que le chinois est loin de l’être, végétarien. Et le nom de tous ces légumes exotiques ou de tous ces champignons séchés. Ce que je voudrais être vingt ans dans le futur avec l’accès possible en direct à des bases de données pour savoir ce qui est étalé devant moi, avec un traducteur qui me permette de parler avec les gens.
	Je rêve du traducteur universel, de pouvoir franchir la limite de la langue. Ca serait encore plus grisant.
	Bref, nous rentrons un peu fatigués mais totalement imprégnés par les senteurs et les bruits de la Chine.

	Le soir, on découvre que Tony et Denise nous attendent à Berkeley. Denise n’a pas eu sa fausse couche dans la nuit, on ne sait pas quand la chose pourrait se déclarer, ils ont décidé de ne pas rester bloqués.
	Tony nous emmène donc à deux ou trois cent mètres de chez lui dans un restaurant Himalayen.
	Excellent. Vraiment excellent. A même de bien plus plaire à tous que la nourriture indienne parce que moins épicé. C’est une sorte de rencontre entre les saveurs de l’Inde, de la Chine et du Bangladesh. La nourriture végétarienne est à damner, même le dessert étrange qu’on me sert (sur le coup en réécrivant ce jour, je ne sais plus ce que c’était). C’est assurément LA rencontre culinaire du séjour. Je ne peux qu’espérer que ce genre d’établissement puisse se développer sur Paris et ailleurs dans le monde. A l’occasion, pour ceux qui veulent faire un tour sur Berkeley et goûter ces saveurs extraordinaires, je laisserai l’adresse du restaurant (Il suffit que j’envoie un mail à Tony après tout).
	
	Oh bon sang. La migraine qui recommence. Peut-être le choc culturel. Peut-être le décalage horaire. Peut-être… Je ne sais pas…
	A t’à l’heure, journal.
	De fait, ce qu’il y a de drôle quand on se relit, c’est qu’on a les réponses à certaines questions. Ce qui me mettait dedans ce matin là, c’est que je n’avais pas digéré le cresson d’eau de la veille au midi. Hé oué. Il est comme ça mon estomac et son hernie. Quand il ne veut pas d’un truc, ça ne passe pas. Et la vésicule biliaire fout le bordel et me nique le crâne. Avantage à l’hernie, je peux gerber comme je veux. Pas la peine de rester malade pour rien.

	Jour 4
	Le 6, au petit matin…
	
	J’ai rêvé d’une sorte de ségrégation selon les opinions religieuses. Chacun était parqué dans un endroit. Ou non, c’était plutôt un truc du genre : chacun affichait son opinion religieuse en fonction de la couleur de la tasse de café qu’il buvait. Il y avait une couleur par religion.
	Ah bon sang… Je revois la publicité aperçue hier soir sur la chaîne de télé-achat pour un super mixer. Je ne sais pas pourquoi. C’était vraiment un sacré putain de mini-mixer capable de broyer n’importe quoi. Un truc de chié. Hum. Je m’en veux de ne pas avoir plus de souvenirs de mon rêve. Ca serait sans doute significatif cette histoire de couleur.

	Bilan de la journée d’hier, donc…
	Le départ est assez tardif, vers les 9 heures 30, parce que je suis patraque et qu’il me faut avoir la putain d’idée d’aller gerber ces foutus cressons d’eau.
	On glande un bon moment dans le quartier financier, vers Market, en attendant Tony. Ce denier finit par convenir d’un rendez-vous entre la neuvième et Irving, pas loin d’où habite Denise. Le quartier est sympathique, il longe le Golden Gate Park et offre un large panel de restaurants pas chers. On déjeune dans une sorte de snack méditerranéen. Excellent encore une fois. Ca me fait vraiment oublier ce fichu cresson d’eau. Denise doit avoir quelques habitudes dans l’endroit parce qu’elle réclame la petite cour. On peut effectivement se poser dans une sorte de petit jardin qu’on ne peut pas apercevoir au premier regard.
	Nous partons ensuite vers le Golden Gate. On a de la chance, il fait beau. On peut s’arrêter un instant sur le site qui permet d’admirer le panorama et prendre quelques photos très claires de la baie. Ce n’est pas tous les jours que le ciel est si dégagé. Le plan est à l’origine d’aller à Muirwood, mais c’est le labor day et tous les gens semblent s’être donnés le même mot. Le parking du parc est plein. Tony choisit donc une autre option. On longe d’abord la route côtière qui se trouve sur la première gauche après le Golden Gate quand on vient de San Francisco. La vue mérite qu’on s’arrête à plusieurs endroits. Tony nous raconte qu’il a pris une fois ce chemin au coucher du soleil et qu’il a fait une photo impressionnante d’une vieille voiture des années 50. J’acquiesce. J’ai vu la photo en fond d’écran sur son ordinateur la veille quand je l’ai allumé pour voir quels problèmes il avait. Je croyais que c’était une photo faite par un professionnel.  On prend le temps aussi d’observer un peu certains bunkers laissés à l’abandon. D’autres, avec des tunnels et des portes scellées semblent pouvoir être remis en activité (sans doute pour rien puisque les défenses côtières sont devenues un peu obsolètes avec les armements modernes). Bref, ce qui m’intrigue c’est à quel point le sol semble sec. Il n’y a que quelques maigres arbustes sur les collines, sauf dans une dépression dans laquelle des vieux bâtiments militaires ont été reconvertis en auberge de jeunesse d’après Denise.
	Mais quoi qu’il en soit, j’aime le spectacle, bon sang. Ce sont des vues qu’on ne peut pas avoir facilement en sortant d’une ville de la même taille en France.
	Muirwood étant bouché, nous filons vers Tennessee Valley. Ca a failli être une ville nommée Monta quelque chose… Mais les écolos, les mecs qui voulaient préserver le site se sont levés contre le promoteur il y a quelques dizaines d’années. Ce ne sont pas les plus pauvres habitants de SF dont on aperçoit les maisons sur la route qui nous mène vers un parking bondé. Nous garons la voiture sur la route en faisant gaffe à ne pas marcher sur le chêne empoisonnée (en fait une sorte de plante toxique) qu’a aperçu Denise. La route se fait ensuite à pieds sur quelques 3 kilomètres, je suppose, vers une plage de sable épais et noir. Le site permet la nidification de pas mal d’oiseaux. Denise s’extasie devant une famille de cailles ou de perdrix, je sais pas. Des petits animaux cons qui ont l’air de glousser et qui se déplacent à toute vitesse dans les fourrés. Tony invite une famille de noirs à venir observer les petites bêtes, il nous confie après que ça ne doit pas être souvent que des blancs se montrent sympas. C’est vrai qu’il y a un communautarisme aux States. Mais bon…
	La plage, bon sang, même si le sable est plutôt constitué de petits cailloux. Immortel océan, je te retrouve enfin. Je peux tremper mes pieds dans le Pacifique. Je m’y serais baigné si j’avais su qu’on irait à la plage. Peu importe le froid ou le fait que j’ai fait toute ma marche avec une polaire. Hé, c’est qu’il ne fait pas si chaud avec ce vent.
	J’observe les vagues et les rochers, j’écoute la respiration de la mer. Il y a quelque chose de la transe qui me prend. Je m’installe ensuite sur un rocher à l’écart des grosses vagues qui viennent parfois. Quand je ferme les yeux, la pensée me vient que je vais quand même être aspergé. Ca ne loupe pas. Deux ou trois secondes après la pensée, je m’en prends plein les jambes, l’intérieur des cuisses et le fondement. La joie du cul mouillé. Je fuis aussitôt l’océan, le retors qui ne veut pas de moi, pour grimper sur une des falaises par un petit chemin pendant que Kat, Tony et Denise continuent à discuter plus bas. Ce n’est pas si mal de se retrouver seul. Ca me permet d’apercevoir les vautours à tête rouge ou les perdrix qui sont très nombreux dans cet endroit. Je crois aussi que j’aperçois un lapin.
	Sans presser du tout le pas, nous rentrons à la voiture. En chemin Denise croise un couple d’amis à elle qui se baladent avec le bébé. Comme la plupart des femmes, elle s’extasie devant le petiot mais je ne peux pas m’empêcher de penser à ce qui se passe à l’intérieur de son ventre ou dans la tête de Tony. Les voilà à regarder un enfant qui est né normalement alors qu’elle finira par faire une fausse couche.
	Tony nous amène ensuite à Ocean Beach, qui se situe sur la pointe ouest de San Francisco et du Golden Gate Park. Nous sommes arrêtés dans un hôtel restaurant par un vol de pélicans. C’est vrai que la vue est magnifique.
	Nous finissons par échouer dans un restaurant qui est bâtiment restauré. Je n’ai plus le nom en tête (ha le con), mais je sais qu’en attendant d’être appelé dans la salle du premier étage, je lis les panneaux au rez-de-chaussée dans ce qui sert de petit musée racontant l’histoire de la création du Golden Gate Park. Une incroyable lutte contre les éléments.
	Le restaurant me fait penser un peu à celui que tient la famille des personnages principaux dans la vie à cinq. C’est typiquement le genre de restaurant où on te fait croire que tu vas manger mieux, ce qui est sans doute le cas, mais où en plus tu payes la vue.
	Oui, la vue. C’est pour admirer le coucher de soleil que nous nous sommes installés là.
	Par contre, ce qu’il y a dans l’assiette. 18 dollars pour six (oui six) raviolis dans un petit lit de légumes, 7 dollars 15 l’irish coffee, près de dix dollars la salade d’avocat, mangue et crabe et six dollars 95 le gâteau au chocolat (même s’il était bon) de Kat. Huuuu. On avait mangé pour à peine plus de vingt dollars le midi. C’est de toutes les manières Tony qui paye. Ca a l’air de le gêner de ne pas pouvoir être avec nous plus souvent et il nous dit en plaisantant qu’il nous aura préparé de la nourriture d’un peu tous les endroits…
	Même si le peu qu’il y avait dans mon assiette de raviolis m’a forcé à manger mes pâtes avec du pain pour être calé, je ne suis vraiment pas déçu d’avoir été dans cet endroit. Ca m’a donné vraiment l’impression de voir quelque chose que j’ai déjà vu dans une série télé. En vrai.
	J’ai également l’occasion de constater à quel point je suis handicapé sur la perception de certaines couleurs parce que là où certains voient du gris et de l’orange à l’horizon qui se couche doucement, moi, je me tape des bonnes tranches de vert.
	
	Nous prenons le Bart pour rentrer après que Tony nous ait lâché à une station. Il y a dans le wagon une petite troupe avec un clown. Une blonde qui semble plus ou moins la leader me marque par sa lumière. Elle semble attirer très fort l’attention d’un gars et d’une fille de la troupe. Mon petit cerveau a envie d’imaginer des histoires, de les transcrire en personnages de roman ou de me projeter au milieu d’eux.
	Au changement de train, on change de wagon, après un jeu de regard avec une asiatique qui en fait autant que nous. L’odeur de quelque chose ou quelqu’un est trop forte.
	Deux stations plus loin (on a trois stations pour changer de train dans ce passage du Bart), je vois la troupe rentrer dans le wagon que nous avons fui. Ils ne semblent pas gêné par l’odeur.
	Les odeurs, bon sang. Je repense à ce que j’ai lu ce foutu week-end où ma femme a vu la condition de Karma se détériorer salement. Les odeurs, on a perdu la possibilité de puer, de suer, de péter, de roter. On ne doit pas faire ça. C’est con, je trouve. On est tous des animaux. On est faits de ça aussi. Bon, je dis ça, je ne supporte que la sueur et les odeurs de bouffe. Mais j’aimerais pouvoir tolérer plus facilement les pets de mes camarades humains.
	
	Le soir, encore incapable de rien (c’est que le décalage horaire, plus les activités de la journée, hein…), je glande devant les infos américaines sur la Nouvelle Orleans et Katrina.
	Hum. Pas bon être noir et pauvre. Pas bon du tout.
	Bon sang. J’ai encore filé un dollar à quelqu’un hier, un black en guenilles à la sortie du Bart, sur Market.  Je vais sans doute me faire un petit budget « clochards ». Un chaque jour. Sans doute presque uniquement noirs.
	Une dernière pensée pour Denise qui s’extasie devant les bébés oiseaux ou l’enfant à Tennessee Valley. J’espère que sa fausse couche se passera au mieux.
	Et qu’ils auront l’occasion d’en faire un de mioche. Tony semble avoir passé le cap et être prêt à en avoir un.

	Jour 5
	Le 6 vers 23 heures moins le quart…

	Journée simple… Très simple…
	Tony passe le matin pour changer de vêtements et nous conseille de monter en ville en faisant du covoiturage. C’est une opération qui se pratique beaucoup sur Berkeley. Les types qui sont seuls en voiture embarquent gratuitement une ou deux personnes, ce qui leur permet de ne pas payer le pont et de circuler sur une file plus rapide.
	On ne suit pas le conseil car on veut prendre le cab et qu’on est sûr qu’il y a un terminal là où on s’arrête sur Market.
	Un peu d’attente, largement moins que le week-end et embarquement. Ha le beau petit tour que voilà. C’est effectivement un moyen assez original de découvrir la ville. Comme j’ai envie d’avoir mon cul posé et que le cab est de toutes les manières bondé, je ne cède pas ma place à des plus âgés que moi. Je revois encore deux voitures se croiser, un des chauffeurs demander à un passager de passer de l’argent à l’autre chauffeur pour faire de la monnaie. Il y a une ambiance assez touriste et festive à prendre cet objet.

	Les quais… On traîne en attendant le départ pour Alcatraz. Oui, oui, Alcatraz… Et on se tape nombre de boutiques un peu nazes.
	On reste aussi bloqués presque une heure devant les phoques. Ca pue, mais c’est absolument étonnant de pouvoir voir ces animaux sauvages de si près. On ne sait pas ce qui les a poussés à s’installer là. Mais le fait est qu’ils ont viré quelques plaisanciers et qu’ils sont à demeure à cette période de l’année…
	Nous achetons des bonbons de toutes les sortes à un prix démesuré. Mais je veux manger américain. Je rentre dans une « Winery ». Hou bon sang. Ce que les étiquettes sont cool ou kitsch mais ce que le prix de l’alcool est cher. C’est que j’aurais au moins voulu goûter un vin californien, voyez-vous. Mais ça ne sera pas pour cette fois.
	Nous faisons une petite pause sur Pier 39 dans une boutique qui vend des mugs et sert un café autrement meilleur que la pisse qui se boit aux Etats-Unis. Nous parvenons aussi à acheter deux ou trois conneries, dont un verre à liqueur (marqué de mon prénom) dans une boutique à prix réduits. 
	Kat veut absolument déjeuner dans le square Ghirardelli (célèbre chocolatier de San Francisco) mais ils ne servent pas les pancakes qu’elle attend depuis le début du séjour. On visite quand même la boutique du fameux chocolatier. Bon… Autant je veux bien admettre que leurs chocolats sont mangeables et variés, autant il faut reconnaître que ça n’a rien à voir avec la qualité des chocolats de type Lindt qu’on trouve dans nos supermarchés. Bon sang, je suis sûr que ce n’est pas entièrement du beurre de cacao et il faut se lever pour trouver quelque chose qui dépasse les 60 % de cacao. L’échantillon offert gratuit par deux donzelles qui doivent souvent goûter les produits de la maison est un truc spécial au caramel. Très sucré. Comme l’Amérique.
	Sucré… on se rabat sur un déjeuner sucré dans un Starbuck. Hum. Ils savent quand même faire quelques bonnes pâtisseries ces américains. Les muffins, c’est vraiment pas un truc con. Les scones aussi. J’achète également un Docteur Pepper. Juste histoire de savoir ce que c’est. Pas dégueu pour de la cerise chimique. Mais pas européen du tout.
	
	13 heures 30 à 14 heures 15. On visite le musée de la Marine. C’est gratuit et ça vaut le coup pour le paquet de vieilles photos exposées qui narrent aussi bien les débuts de la marine dans la baie que les débuts de San Francisco.

	14 heures 45. Départ pour Alcatraz sur un bateau bondé après avoir été pris en photo devant une bouée un peu débile. Il y a je ne sais combien d’assistants hispaniques pour cette histoire de photos. Au moins six. Ils sont juste là pour les prendre et les exposer dans l’espoir que les gens achèteront un souvenir en rentrant d’Alcatraz.
	Alcatraz… Un beau rocher. Recouvert de merdes de mouettes cela dit. Recouvert.
	On a pris un commentaire audio pour la prison en elle-même. Il y a une version française. Kat a déjà eu l’occasion de l’écouter. Pas la peine d’être deux avec des casques. C’est assez sympa de savoir le pourquoi de certains comment, mais écouter les commentaires audios m’empêche de « ressentir » l’endroit.  Une fois que j’ai compris comment couper le commentaire avant de le relancer, la visite se déroule bien mieux. Je suis saisi à quelques reprises de quelques vertiges. On peut mettre les explications qu’on veut dessus. J’ai plus envie de croire qu’il s’agit d’une sorte de lecture des lieux, d’un feeling du passé qui est resté.
	Enfin bref, en prenant son temps, il y a vraiment de quoi passer une journée entière sur l’île si on a pas peur de se faire chier dessus par les oiseaux et si on a bien prévu le pull et le K-way. Parce que putain, qu’est-ce que ça pèle. 
	Ce que je retiens de plus remarquable :
	- La vidéo sur les indiens et l’occupation de l’île par ceux-ci de fin 69 à 71. C’est incroyable ce que cet événement a pu faire écho dans la communauté internationale et aider pas mal d’indiens (j’aime pas le mot américain natif, je le trouve imbitablement politiquement trop correct) à s’affirmer ou obtenir plus de droits.
	- La gun cage, cette passerelle super grillagée depuis laquelle les matons pouvaient avoir une vue sur la prison.
	- Les cellules d’isolement. Pas très nombreuses, mais de quoi faire peur. Imaginez-vous dans le noir complet pendant deux ou trois jours. Hu…
	- Les cuisines et la salle à manger. C’est presque là qu’on a le plus de ressenti. On imagine très bien le réfectoire rempli et tous ces hommes arrivés ici pour des crimes divers.
	- Le vent. Omniprésent, s’infiltrant presque partout, desséchant la peau, provoquant la sensation de froid.
	- L’aire de nidification des mouettes. Pas un touriste ne semble venir la voir. Il n’y a avait que Kat et moi contre la grille. Les bébés mouettes, presque aussi gros que leurs parents mais avec un plumage marron, me font marrer. Cet oiseau a l’air trop con.
	- Le « ressenti ». Oui, oui… Prenez ça comme vous voulez, hein… Mais je ne peux pas m’empêcher de penser que des années après la fin de la prison il y a toujours quelque chose qui est là. Les murs sont marqués à jamais par les ombres du passé et les fantasmes des visiteurs. Une sorte d’egregore psychique qui ne cesse de s’alimenter à chaque fois que quelqu’un comme moi fantasme sur les images du passé. Pour un mystique qui serait encore plus barré que moi, il y aurait de quoi connaître une épiphanie. Vraiment. 
	- La narration de l’évasion des trois gars dans les années 60 ou du meurtre d’un gardien un peu avant qui se finit ensuite en carnage au niveau des prisonniers qui voulaient s’échapper.

	Nous partons dans le dernier bateau. Nos photos exposées sur un mur sont depuis longtemps parties à la poubelle. Les dernières qui restent datent de 16 heures et des brouettes. Tant pis. Pas que je voulais acheter, mais j’aurais aimé voir ma gueule avec Kat, Alcatraz dans le fond et la bouée débile.
	On se décide à prendre le bus pour longer les quais et on descend à l’entrée de Market. De la musique se fait entendre. Un concert payé par un gros concessionnaire automobile est donné. Nous pointons gentiment le bout de notre nez. Ce n’est vraiment pas si mal. Du moins mon corps me le dit parce que je remarque que je commence à danser sans m’en apercevoir. Ca me manque de ne plus danser putain. Mais je ne supporte vraiment plus deux choses en boîte de nuit : la fumée et la programmation absolument merdeuse.
	Bref, le groupe s’appelle Louis XIV. On se le garde dans un coin de la mémoire.
	
	Oh pitin. Je suis vite crevé le soir. Absolument bon à rien si je reste bloqué dans la maison. Peut-être devrais-je lire le roman écrit par le copain de Tony. Un de ses meilleurs potes qui a envoyé son premier roman à quelques grosses maisons d’Edition et qui a été choisi de suite. Etonnant n’est-ce pas ? 
	Cela suscite toujours en moi de la jalousie, ce type de succès. Mais je n’ai qu’à écrire un truc qui soit plus dans le moule aussi. Un beau moule. Un genre bien ficelé avec forcément du cul dedans. Oui, je pourrais faire ça…

	Sans déconner… Je n’ai pas eu le temps de revenir sur le journal ensuite… Mais c’est ce que j’ai fait après avoir écrit. J’ai ouvert le bouquin. La peau des autres que ça s’appelle. Et je me suis bouffé plus de cinquante pages en une grosse demi-heure. Pas mal du tout. Très bien au niveau du style. Mais un manque de profondeur ou d’intrigue dans le scénario. C’est l’archétype de la chose sympa à lire mais qui te ferait chier grave en film. Tony dit que c’est dans la veine du nouveau roman français. Ouais. J’aime bien mes romans avec plus d’action et moins de cul moi. Le cul, j’ai peur que ça soit qu’une sorte d’argument pour faire vendre. Dans ce roman, d’accord, c’est assez important d’en parler. Mais bon… J’y peux rien. Du cul en roman, j’aime ça que ponctuellement. Pas forcément en trame principale parce que le héros est obsédé par la peau des femmes.
	Ceci dit, bonne lecture, hein. Le style rattrape le manque de profondeur de l’intrigue.